Revoir It’s a wonderful life pour la dixième ou la quinzième fois. Retenir ses larmes, ou tenter de les retenir, et puis, tant pis, laisser pisser. Difficile de résister au baiser, tant différé, entre George Bailey et Mary Hatch, à l’abnégation d’une cliente de l’agence de prêt de George Bailey qui ne demande que la somme dont elle a besoin, 17,50 $, pas un cent de plus, ou à la boule mal vissée sur la rampe de l’escalier de la maison Bailey qui reste, comme à chaque fois, accrochée à la main de George.
On pleure souvent chez Capra, et particulièrement dans It’s a wonderful life. Sur l’écran et devant l’écran. Les personnages et les spectateurs communient dans un flot de larmes. Rarement, ce sont des pleurs de tristesse. Le plus souvent, on pleure parce qu’on est soulagé que la situation, tendue à l’extrême, se dénoue enfin.
des torrents,
et des torrents de larmes.
C’est dans le cours de Fabrice Revault d’Allones, que tout le monde appelait Revault, à Paris III – Censier, à la fin des années 80, une époque que les moins de vingt ans ne veulent pas connaître (pas de Tik-Tok, pas de Shein, pas de Uber-eat à cette époque – pas de Safari, de Netflix ou d’I-phone non plus), que je me suis essayé pour la première fois à l’analyse de séquence, et plutôt que de choisir, comme mes petits camarades, parmi l’incontournable trio de tête Godard-Pasolini-Tarkovski, mon choix s’est porté sur une séquence de It’s a wonderful life, ce film un peu méprisé à l’époque, trop classique, trop conte de Noël, trop mélo, trop mièvre, trop happy-end, et j’en passe…
Le plus beau film du monde, bande de nazes.
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