Criss Cross (1949)

Un film noir, c’est comme une quiche. C’est toujours la même recette avec les mêmes ingrédients (cf. la notule sur Born to Kill). Cris Cross de Robert Siodmak (scénario de Daniel Fuchs) est une quiche comme les autres, pas meilleure ni plus mauvaise qu’une autre. Elle a le même arrière-goût misogyne que la plupart des quiches, le même noir et blanc dominé par le même puissant contraste qui existe entre le bien et le mal. 

Parmi les ingrédients, on y retrouve l’éternel paumé, émotionnellement et socialement, Steve, convoyeur de fond, plutôt que détective privé ou sans emploi – cette fois, c’est Burt Lancaster qui s’y colle, plutôt que Robert Mitchum ou Glenn Ford, les acteurs étant les seuls ingrédients interchangeables de la recette. On retrouve aussi la sempiternelle femme fatale (et le fait qu'elle ai été l'épouse de Steve ne change rien), interprétée par Yvonne De Carlo (mais ça aurait pu être Veronica Lake ou Ann Savage), sans qui la quiche ne serait pas une quiche mais une tarte (à ce propos, saviez-vous que la différence entre les deux, c’est le liant, qu’on appelle l’appareil, qui se trouve dans la quiche, mais pas dans la tarte). Enfin, l’immuable femme au foyer, celle qui fait les quiches et torche les enfants, est incarnée, dans Criss Cross, pour qu’il n’y ait aucune équivoque, par la mère de Steve. En effet, qui de plus aimante et de plus dévouée qu’une mère ?

 

Viennent les étapes de la recette, et en premier lieu, le flash-back. Le flash-back nous dit que l’histoire est déjà écrite, c’est le symptôme du fatum qui pèse sur les personnages. Ensuite, pour poser le contexte, plutôt que l’arrivée du protagoniste dans un nouvel environnement (comme dans Le Facteur sonne toujours deux fois, par exemple), l’exposition met en scène le retour de Steve sur les lieux où il a toujours vécu – ce qui compte, c’est que tout semble nouveau pour lui et qu’il ait l’air paumé comme le furent les hommes à leur retour du front à la fin de la seconde guerre mondiale. Et enfin, il y a, comme c’était écrit, l’issue tragique, la mort, et Criss Cross n'échappe pas à la règle. A trop jouer avec le feu, on finit par se brûler.

  

Car ce qui menace l’intégrité de l’homme (pas de la femme), nous dit le film noir, ce qui le pousse à la folie, à faire des folies (dans Criss Cross, la rupture avec son meilleur ami, la surdité aux conseils de sa mère et, pour finir, le braquage de son propre fourgon), c’est la passion, l’obsession de l’amour, et par-dessus tout, le désir sexuel – qui mène inévitablement à la mort. Criss Cross n’est pas un plaidoyer pour la fougue et l’amour. Malgré ses emprunts à l’iconographie de la tragédie romantique, Criss Cross est une autre de ces petites fables réactionnaires qui mettent l’homme en garde contre les dangers de la société progressiste d’après-guerre - représentée par la femme (fatale) qui n’a d’amour que pour elle-même. 

Criss Cross                      Roméo et Juliette 

                                                    (James Bertrand - 19ème siècle)
 

Reste ce plan, à la fois mystérieux, abstrait et emblématique, de Steve, désespérément seul, juste avant d'être abattu par son rival. Le voilà, emprisonné dans les multiples cadres qui composent l’image, le chambranle de la porte, au premier plan, la porte elle-même, et la baie vitrée, en arrière-plan. C’est une allégorie parfaite de ce qu’est le protagoniste du film noir – un homme brisé (Steve est plâtré), piégé et abandonné, qui tourne le dos à la perspective (d’un paradis perdu ?), victime de son passé et de son destin, mais surtout, ne l’oublions pas, de trahison.